Oda a la muerte
Porque es parte la muerte de la vida
Hoy quiero regalarle algunos versos
Muy triste suele ser la despedida
Cuando quedan por vivir mil universos.
La muerte sigilosa nos sorprende
Sin dejarnos tal vez una salida
Y el moribundo a la vida se prende
Aunque sabe que es mortal su herida.
Presumida y por momentos altanera
Sin prisa en ocasiones se pasea
Nos engaña de sutil manera
Mientras vil con los dolores coquetea.
Señora que no invitan a banquetes
Porque nadie quiere darle bienvenida
Más segura se coloca sus aretes
Para tomar de un trago su bebida.
Escurridiza visitante inoportuna
Que a la fiesta llega sin su cita
Para temible marcarle la fortuna
Al mortal inconforme que la evita.
Del infierno precisa mensajera
Que reparte al dedillo sus recados
Cuando encuentra en mí ser la pasajera
Que pagará por todos sus pecados.
Mujer, no santa
Soy mujer
Ni más ni menos que tú, aquella, la otra.
Fornico siempre que puedo
incluso grito cuando hace falta
Como tú, aquella, la otra.
De vez en cuando
regalo mi sonrisa a algún desconocido
en busca de apareamiento
sin fines reproductivos.
No quiero más reputación
que un buen orgasmo
y unas cervezas frías.
Tengo la mente franca y podrida
de tanto puto intento.
Rio con la desfachatez
de quien se sabe
bendecidamente impura
Tal cual tú, aquella, la otra.
Me esquivo de mi suerte
No se si lo haces tú, aquella, la otra.
Cómo ser una gran escritora
(Versión femenina del poema de Bukowski.)
Tienes que dejarte coger por muchos hombres
Auténticos hombres
No escribir más poemas decentes
No te importe tu edad
No te preocupes por los viejos y nuevos talentos
Solo toma vino, más y más vino
Ve al gimnasio al menos una vez por semana
Y si puedes, acuéstate con el entrenador
Apuesta todo a una causa
Aprender a perder es fácil
Ningún pendejo puede ser un buen ganador
Y no olvides a Arjona, a Sabina y a tu vino
No te exijas
Acuéstate tarde aunque tengas que madrugar
Paga tus cuentas en tiempo y en efectivo
Recuerda que es mejor no tener deudas, que no tener dinero
No te regales, ponle un alto precio a tu culo
Ámate primero, luego reparte
No pienses en la muerte, ni en las malas noticias
Solo vive
No te quedes afuera de las iglesias, los bares y los museos
Como las hormigas coloradas, se paciente
El tiempo es la esperanza de todos
Destierra los miedos, las derrotas, las traiciones
Toda esa mierda
Quédate con el vino
El vino es alimento para tu sangre
Un amante fiel
Agarra un buen lápiz y una hoja en blanco o un teclado (si lo tuvieras)
Y mientras los pasos van y vienen más acá de tu ventana
Aférrate al papel o dale duro a la tecla, dale duro
Haz de eso un combate cuerpo a cuerpo
Déjate embestir como lo hacen las vacas
Recuerda a las gatas viejas que pelearon primero:
Sor Juana, Gertrudis, Dulce Maria…
Cuando descubras que ellas también se volvieron locas
En habitaciones minúsculas, como te esta pasando a ti ahora
Sin maridos
Sin comida
Sin dinero
Pero con sueños
Entonces estarás lista
Toma mas vino
En cualquier caso, habrá tiempo
Y si no lo hay, invéntalo
Que para eso eres escritora.
Por amor propio
¿Y que hacer cuando desbocadas llegan las ganas
y sola, frágil, vulnerable te sorprenden?
Imposible evitar vueltas en la cama
Conciliar el sueño.
¿Como decir a las hormonas basta?
¿Como negarle a la naturaleza curso
mientras reclama el cuerpo merecida recompensa?
¿Por que no disfrutar nuestros secretos
cuando ya otros, que sabe Dios donde han estado,
a sus anchas gozaron?
¿Acaso tienen más derecho que tú de conocerte?
No se ustedes
pero en lo que a mi respecta
no espero más por alguien con carisma
para hacer con mis manos el amor
convencida estoy
nadie me amará
más que yo misma.
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